Isabel caressa le doux tissu de sa nouvelle robe, aussi belle que dans ses rêves les plus fous. Son père n'avait pas hésité à dépenser une fortune pour le bonheur de sa fille. Un geste que la lady ne cessait de repasser en boucle dans sa tête. Elle savait que même si son père se montrer dur et distant parfois, il ne l'en aimait pas moins. Après tout, elle était son héritière et possédait toutes les qualités requises pour devenir une véritable reine. Car, c'est ce dont elle allait devenir. La reine d'Angleterre en personne. Son cœur s'accéléra à cette seule pensée. Isabel n'en revenait toujours pas. Elle qui jalousait tant la sorcière Woodville, elle allait enfin pouvoir atteindre de ce bonheur tant espéré. Elle allait épouser George et donner naissance au petit-fils du kingmaker. Son destin était tout tracé. Un avenir merveilleux en perspective. Digne des plus beaux contes de fées.

Ses doigts d'une blancheur immaculée, aussi fins et préservés de toutes marques de travail que le voulait son rang, caressèrent la soie verte qui constituait le jupon. Sa robe n'était pas blanche, mais elle n'en demeurait pas moins belle. Le vert représentait en quelque sorte sa famille, l’héritage qu'elle recevait d'une des plus puissantes maisonnées d'Angleterre. Sa fierté était telle qu'un sourire radieux vint éclairer son pâle visage. Elle allait enfin épouser l'homme qu'elle désirait et devenir une duchesse royale. George était charmant, beau garçon, fortuné et pas beaucoup plus vieux qu'elle. Isabel ne pouvait décemment pas rêver meilleur mari. Malgré son penchant pour le vin, elle ne lui trouvait aucun défaut pour le moment, bien trop aveuglé par ce qui se préparait.

Voilà bientôt plus de trois heures qu'on l’apprêtait. Il fallait qu'elle soit parfaite pour le plus grand moment de sa vie et cela prenait du temps. Sa mère et sa grand-tante la contemplaient comme si elle était le plus beau bijou du monde. Sa vanité ne fit qu'augmenter davantage. Les caméristes s’affairaient à la tâche. Brosses, pinceaux, crèmes, courtières dansaient autour d'elle, lui donnant quelque peu le tournis. La future duchesse tacha néanmoins de rester de marbre. Une reine de pierres, voilà ce qu'elle allait être. Elle n'allait sûrement pas se comporter avec frivolité comme le faisait si bien la roturière qui servait de catin au roi. Non, Isabel serait digne et fière.

À l'approche de la reine mère Cecily, elle baissa humblement la tête. Sentir sa main protectrice sur son opulente chevelure ébène la ravit. Elle rougit sous les mots de sa grand-tante et osa lancer un regard à sa mère. Celle-ci paraissait à la fois heureuse et horriblement contrariée. Elle l'était toujours d'ailleurs. Du moins depuis que le roi osait nommer la Woodville « sa femme ». Son air froid ne gênait plus Isabel comme autrefois. La demoiselle avait l'habitude à présent. Sa mère n'offrait jamais de signes d'affection à moins que cela ne s'avère réellement nécessaire.

« Sûrement avait-il autre chose à l'esprit, Votre Altesse. Après tout, c'est un duc et un membre de la famille royale, il doit avoir beaucoup à penser et je ne suis que sa cousine. »

Fébrile, Isabel regarda le collier que sa camériste attachait en ce moment même à son cou. Elle n'en revenait pas. Jamais elle n'aurait cru que sa tendre génitrice se montrerait un temps soit peu généreuse avec elle. Du moins pas d'une façon aussi sentimentale. Anne de Beauchamp ne laissa rien paraître, arborant un air distant et hautain, comme à son habitude. Or, Isabel savait très bien qu'au fond, sa mère était fière d'elle. Enfin, elle l'espérait. Lorsqu'elle y pensait, la future duchesse royale se disait que dans sa courte existence, elle avait mérité ce mariage et ce futur qui s'offrait à elle. En effet, jamais elle n'avait failli à son devoir d'aînée. Toujours elle s'était appliquée à être la plus parfaite possible, celle qui répondrait précisément aux vœux de son père. Isabel n'était peut-être pas un garçon, mais en possédait sûrement la plupart des qualités. Certes, elle ne pourrait perpétuer la lignée de Warwick par le sexe masculin, mais elle porterait son petit-fils et cette pensée la faisait bouillir de joie. Cette union avec George était une sorte de récompense aux yeux de la jeune lady. L'euphorie qui la tiraillait relevait d'un simple bonheur. Enfin, elle allait pouvoir être pleinement heureuse dans les bras de l'homme qui ferait d'elle une reine.

« Merci bien ma dame ma mère. Il est magnifique. »

Les yeux d'Isabel brillaient. Des étoiles faisaient ressortir ses prunelles émeraude. Le bijou était un en effet une pure merveille. Elle aurait voulu enlacer sa mère pour la remercier, pour lui montrer sa reconnaissance, or son éducation le lui défendait. Anne de Beauchamp était une femme inaccessible pour ses filles. La jeune lady le regrettait quelques fois. Mais intérieurement, elle savait que la comtesse de Warwick ne les aimait pas moins. Au contraire, elle les poussait dans leurs retranchements pour qu'elles soient les propres maîtresses de leur destin. Anne, encore trop jeune, ne comprenait pas très bien ce point de vue. De toutes évidences, elle ne comprenait rien tout court aux yeux d'Isabel. Elle jugeait sa sœur sotte. Elle dédaignait la naïveté de cette dernière et la rabrouait dès qu'elle osait avouer son admiration pour la sorcière Woodville. Cependant, malgré ces différends qui les opposaient, Isabel chérissait sa sœur et en ce jour, elle appréciait de l'avoir à ses côtés. Silencieuse et attentive Anne admirait son aînée. Celle-ci le sentait grâce au regard insistant et émerveillé que lui offrait sa cadette. Isabel gonfla son torse sous l’orgueil. Elle était magnifique dans sa robe et cela, ce n'était une surprise pour personne.

Cette soudaine assurance s'envola avec l'apparition de son père. Elle redevint alors la jeune fille docile et déterminée qu'elle était toujours en présence de Richard. Elle osa lui sourire lorsqu'il s'approcha d'elle pour observer celle qui allait devenir la future Reine d'Angleterre. Il ne lui rendit pas cependant, trop occupé à réfléchir. Comme toujours. Puis, ses joues rougirent sous le compliment extraordinaire que lui faisait Warwick. Ce n'est pas tous les jours que le « kingmaker » se montrait attentionné et affectueux. Isabel profita donc de la tendresse du baiser qu'il déposa sur son front. Or, malgré de l'apaiser, elle sentit tout l'espoir qui pesait sur sa frêle personne.

« Je le serai, père, je vous le promets. » murmura la belle brune dans un souffle.

Après quelques politesses entre Richard, Cecily et Anne, il fut temps de se rendre auprès de l'oncle d'Isabel : George Neville. Cette dernière sentit son cœur accélérer. Le moment était venu, elle allait se marier avec George. Son aspiration se réalisait et cela lui faisait peur. Attrapant la main de sa sœur au passage, elle la serra de toutes ses forces. Elle ravala alors son effroi, prête à affronter son destin. Elle le vit alors, dans une tenue aussi belle que la sienne. Fier et distingué, il la fixa avec un sourire charmeur. Isabel crut défaillir. Or, sous le regard inquisiteur de sa mère, elle se ragaillardit. Elle alla se placer près de son oncle et se mit à genoux, prête à devenir Isabelle Plantagenêt, duchesse de Clarence.